Je Lui Aurais Dit :
"Que Les Astres Sont Pâles Depuis Qu'Ils Ont Vu Tes Yeux ..."
"Que Les Mers Sont Calmes Depuis Qu'Elles Ont Senti Ta Puissance ..."
"Que Les Guerres Sont Douces Depuis Qu'Elles Ont Frôlé Tes Griffes ..."
"Que Les Hommes Sont Sages Depuis Qu'Ils Ont Touché Ta Grandeur ..."
"Que Les Montagnes Sont Plates Depuis Qu'Elles Ont Revu Tes Courbes ..."
"Que Les Fleurs Sont Fades Depuis Qu'Elles Ont Humé Ton Parfum ..."




Or Donc, La Nature, Jalouse Et Rageuse D'Avoir Crée Pareille Supériorité, Annonça :
" Fleurs, Arbres, Blés, Eaux, Roches, Monts, Sources, Terres, Vies, Morts, Je Vous L'Annonce. Vos Paleurs, Défauts, Bosses, Creux, Vides, Larmes, Rides, Douleurs Et Peines Resteront. Je Vous L'Annonce Aujourd'Hui, Amis, Je Vous Le Dis.
Moi, Mère Du Monde, Père Des Ombres, Reconnais Mon Erreur. L'Erreur, Amis, De Vous Avoir Trahi. Ennemis, Vos Souffrances Resteront. Ma Seule Erreur, Je L'Annonce Ce Jour, Est D'Avoir Crée La Perfection.





Maudits, Odieux, Rancœurs, Guerres, Abjects, Néants, Ectoplasmes,
J'Envie Toujours Aux Innocents Mes Éructations.
Alors, Encore, Toujours Et Radieux, Nos Idylles Tendent A Saigner. "






Et La Nature, Sur Ces Mots Obscurs, Se Retira, Se Dessécha, Et Petit A Petit, Bout A Bout, Devint Poussière. Lentement, Elle Partit Saupoudrer De Ses Grains Les Yeux De La Perfection.
Elle Y Mit Le Bleu Des Mers, Le Vert Des Champs, La Profondeur Des Abysses, L'Importance Des Montagnes, La Noirceur Des Nuits, Le Blanc Des Neiges Et Fit Briller Ses Grains De Poussière En Mille Lueurs De Malice.






Sylvain, Le Grand Arbre De Sagesse, Pleura La Mort De Nature.
Mais Comment Appeler La Perfection, Si Elle Triomphe Même Des Esprits Créateurs De L'Equilibre Des Mondes ?





" La Mort Gagne", Dit Le Sylvain Dans Un Dernier Et Tendre Soupir.
"Nous L'Appellerons ... Morgane. "